Oggi è l’anniversario del primo scambio di battute tra me e il mio amico A.

A. non vuole mai uscire, è allergico ad ogni genere di organizzazione del tempo e non riesce a prendere appuntamenti. Non ci viene mai con me a prendere un caffè o un the, non vuole accompagnarmi in libreria, alle mostre, al cinema, è molto difficile che lui accetti di programmare un qualsiasi incontro se non a dieci minuti dall’incontro. Se gli chiedo di connettersi per fare due chiacchiere, non mi risponde, se cambio i miei programmi per venirgli incontro, s’incazza, se gli chiedo consigli, spesso evita di darmeli.

Si può dire che A. sia il mio migliore amico.

A. mi dà consigli soltanto quando non glieli chiedo, esce soltanto quando è di buonumore per la paura di rovinare tutto, pretende che io non forzi i miei orari e i miei impegni per lui, si prende cura della nostra amicizia con minuscole attenzioni, impercettibili e incomprensibili per la maggior parte delle persone, e c’è soltanto quando sa di poter garantire trasporto.

Io e A. riusciamo a vederci soltanto un paio di volte al mese, certi giorni ci scambiamo mail che contengono soltanto dei segni di punteggiatura, e, per sopravvivere in questo mondo, abbiamo deciso di partecipare al folle esperimento che consiste nell’applicare il multitasking alla depressione. In questo modo proviamo a cavarcela nel lavoro, tra la gente, nel mare delle ambizioni altrui e delle paroleparoleparole.

Il mondo di A. è pieno di

immagini/visioni/fotogrammi/suoni/progetti/libri/intenzioni/dolori/intuizioni e io qualche volta sto bene solo perché riesco a farne parte. A. a volte è acido come lo yogurt, ma se lo prendo in giro per questo, capita che si metta a ridere. Vorrei dire tante altre cose, ma non ce n’è bisogno.

A. vuole sempre vedere i lavori della metro e mi ha detto che un giorno mi regalerà un giro in metro, da anagnina a cornelia.

A. mi odierà per questo post.

Buon anniversario, mio caro caro A.

PECORA NERA - da Shock Treatment, Karen Finley

Siamo pecore senza pastore
siamo pecore che hanno smarrito la via
siamo pecore senza prato
siamo pecore che prendono il sentiero
pericoloso sui pascoli di montagna per
raggiungere l’altra faccia della propria anima.

siamo le pecore nere della famiglia
il popolo delle pecore nere.
diciamo sempre ciò che pensiamo
apprezziamo le differenze culturali
crediamo nelle preferenze sessuali
non crediamo in nessun razzismo
in nessuna forma di sessismo
o fanatismo religioso
combatteremo per quello in cui crediamo
in genere siamo pagani.
Anche quando siamo circondati da
corpi
siamo sempre soli
e moriremo soli.
Noi popolo delle pecore nere
siamo diversi dalle nostre famiglie
per il modo in cui guardiamo il mondo

Siamo un capriccio della natura
Un capriccio del destino.
Di solito la nostra famiglia, la nostra città,
il nostro paese non ci comprendono.
Lo sapevamo da quando eravamo bambini
che non eravamo destinati a essere capiti.

Mia sorella mi dice - non ti capisco!
Ma io ho molte sorelle con me stanotte!
Mia madre dice - non so come si possa voler bene
a una come te!
Sei così diversa dagli altri!
Ma ci sono molte madri con me stanotte.
Mio padre dice - non so proprio come prenderti!
Ma io ho molti padri con me qui stanotte!

Nel nostro mondo, nel nostro tempio
della differenza
sono più sola che mai quando ho
qualcosa da festeggiare e cerco di
condividerlo con coloro che amo, e
che non mi ricambiano.
C’è sempre silenzio alla fine di ogni
telefonata.
C’è sempre silenzio alla fine di ogni
telefonata.

Il destino delle Pecore Nere non è
necessariamente quello di avere una
famiglia, di avere esistenze
preordinate.
Il destino delle Pecore Nere è dare
senso alla vita
essere angeli
avere coscienza
essere incubo
essere attori nei sogni.

Le Pecore Nere possono diventare una
famiglia per degli stranieri
Sappiamo amarci fra di noi come
madre padre sorella fratello figlio
Possiamo essere tutto per tutti
Sono disponibile alle tre e mezzo del
mattino se mi chiami
Stanotte sono qui perché non riesco a dormire.
Non ho un posto dove andare.
Sono una creatura della notte.
Viaggio nei tuoi sogni.
Ascolto i tuoi incubi.

Ti teniamo la mano
Siamo il tuo cuscino, il tuo ricevitore
il tuo tenero orsacchiotto.
Capisco il tuo dolore.
Vorrei alleviare il peso della tua sofferenza.
Vorrei alleviare il peso del tuo destino.
Vorrei alleviare il peso del tuo futuro.
Vorrei alleviare il peso della tua vita.
Vorrei alleviare il peso della tua morte.
Ma è sempre
Silenzio alla fine di ogni telefonata.
Silenzio alla fine di ogni telefonata.
Silenzio alla fine di ogni telefonata.

poi capita che non voglia fare più niente. mangiare bere niente. dormire svegliarmi niente. telefonare scrivere le lettere elettroniche chattare mandare sms pranzare coi colleghi di un lavoro che mi durerà un solo mese niente. la testa mi diventa di ghiaccio la voce non esce più e mi sento i pensieri come spaghetti di piombo che si fondono gli uni cogli altri e diventano un grande male. prendere lavori sottopagati solo per necessità fottersi i weekend per smaltire lavori sottopagati niente. uscire col caldo a vedere le persone che poi non ti chiamano mai per sapere come stai niente. regalare socialità su piatti d’argento niente. prendere incarichi onerosi niente. stare tra la gente tanta tanta gente che passa urla beve finti poveri e finti ricchi finti artisti e veri artisti dolorose storie o storie di markette commerciali niente. gestire la sovraesposizione pur essendo un mostro emotivo niente. preoccuparsi della punteggiatura della comprensione degli errori degli sbagli miei e di quelli degli altri delle colpe delle leggerezze del fatto che tutti credano che io abbia un cuore di ferro niente. andate via. basta.

Istruzioni per risorgere.

“facevi risorgere i binari morti e ricucivi i polsi a tutti facevi risorgere i binari morti per portarci al discount a fare acquisti mi ripetevi che gli sbagli sono stati nell’asfaltare i prati e non i preti guardando i muratori che camminano sui tetti fare ancora i nostri imbarazzanti progetti coi pianeti che ci precipitano in cucina e ci disfano i letti matrimoniali in cui dormiamo da soli come i cani investiti

la lotta armata al bar la lotta armata al bar gli addetti alla fabbricazione del buonumore sono in cassa integrazione le tue tanto attese mestruazioni e le rivoluzioni e gli interessamenti per le persone più fatiscenti che incontri mentre crollavano i poster e tu davi da bere a tutti i cani di piazza verdi con i tuoi pianti gli esaurimenti le telefonate inconcludenti

cosa racconteremo ai figli che non avremo di questi cazzo di anni zero”

>> la lotta armata al bar - Le luci della centrale elettrica

Il progetto è forte. Quindici blog oscurati* un giorno intero per ospitare Arrakis, documentario tributo ai luoghi e alle vittime del progresso industriale italiano. Questo blog vive come fondamentale il tema del lavoro e per questo partecipa al progetto in qualità di dirottatore**. All’immagine sottostante è linkato uno dei blog oscurati.

Tutto il resto di Arrakis è spiegato qui.

*i blog oscurati:

**per limitazioni tecniche i blog wordpress possono soltanto fungere da dirottatori.

Siete carini insieme

(E’ perché vi piacerebbe vedere una bestia come me in cattività)

Tu che vuoi fare l’indipendente, bla bla bla

(Qual è il problema con la mia indipendenza?)

Ti ci vorrebbe la testa spaccata

(Quanto vi piace giocare con le mie ferite)

“Mi sono spesso domandata quale fosse la ragione e il senso di queste mie rabbie. Credo che esse si spieghino in parte con una profonda vitalità, e con un estremismo cui non ho mai rinunciato del tutto. Spingendo le mie repulsioni fino al vomito, e i miei desideri fino all’ossessione, un abisso separava le cose che mi piacevano da quelle che non mi piacevano.”

S. De Beauvoir

Yocci

E’ ormai opinione comune che esistere negli anni ‘00 possa coincidere impunemente con una schizofrenia comportamentale. Nella società dello spettacolo, un mio coetaneo, se adeguatamente sollecitato, è in grado di passare dal tragico al comico all’anaffettivo, e viceversa, senza particolari traumi. E può contemporaneamente apprezzare il fumetto underground, commuoversi davanti alla defilippi, dare esami di psicologia della pubblicità e far convivere amy whinehouse e pj harvey in un’unica playlist. Le grandi storie d’amore, di morte, di musica, di stenti, d’impegno e di passione vengono affidate al caso, non più alla memoria - che probabilmente sparirà tra breve insieme alle sue svariate funzioni - e tutto ciò che non è mainstream, che non è marketing, può agilmente diventarlo con qualche semplice ritocco. L’inquinamento e il mito tacito del compromesso ci hanno rovinato le corde vocali e tutti sono sempre occupati a far finta di preservare il proprio ego dall’assedio della produttività. Tant’è che i lastminute non bastano mai e il lunedì mattina gli aerei catapultano negli uffici dei mostri d’isteria, neanche più capaci a fingere per via dei fusi orari. Gli uomini impugnano clavi firmate D&G e si reinventano oppressori coi crocifissi luccicanti sul petto nudo e le donne vittime del potere ritirano fuori dai cassetti dei Credo scaduti, ma per riuscire a sorridere devono ricorrere al botox. E tutto ciò, devo dire, non sarebbe così agghiacciante (saprei comunque tenermene lontana!) se alla mia capufficio, tremenda fascista di quelle vere e dichiarate, non piacesse Tricarico e se una giustizia superiore potesse risparmiarmi l’audio mentre guarda i suoi video su youtube durante la mia magra pausa pranzo. Perché tu puoi ascoltare lui, mi domando. Dico, se ne potrebbe parlare se si trattasse solo di un collage poco stimolante. Tutto ciò è solo uno schifoso schifo abulico e soprattutto non c’è mai nessuno con cui fare a gara di sputi.

Le rockstar non soffrono più. E quelli che soffrono sul serio non hanno più il tempo, né possono più permettersi di entrare in salaprove.