E’ ormai opinione comune che esistere negli anni ‘00 possa coincidere impunemente con una schizofrenia comportamentale. Nella società dello spettacolo, un mio coetaneo, se adeguatamente sollecitato, è in grado di passare dal tragico al comico all’anaffettivo, e viceversa, senza particolari traumi. E può contemporaneamente apprezzare il fumetto underground, commuoversi davanti alla defilippi, dare esami di psicologia della pubblicità e far convivere amy whinehouse e pj harvey in un’unica playlist. Le grandi storie d’amore, di morte, di musica, di stenti, d’impegno e di passione vengono affidate al caso, non più alla memoria - che probabilmente sparirà tra breve insieme alle sue svariate funzioni - e tutto ciò che non è mainstream, che non è marketing, può agilmente diventarlo con qualche semplice ritocco. L’inquinamento e il mito tacito del compromesso ci hanno rovinato le corde vocali e tutti sono sempre occupati a far finta di preservare il proprio ego dall’assedio della produttività. Tant’è che i lastminute non bastano mai e il lunedì mattina gli aerei catapultano negli uffici dei mostri d’isteria, neanche più capaci a fingere per via dei fusi orari. Gli uomini impugnano clavi firmate D&G e si reinventano oppressori coi crocifissi luccicanti sul petto nudo e le donne vittime del potere ritirano fuori dai cassetti dei Credo scaduti, ma per riuscire a sorridere devono ricorrere al botox. E tutto ciò, devo dire, non sarebbe così agghiacciante (saprei comunque tenermene lontana!) se alla mia capufficio, tremenda fascista di quelle vere e dichiarate, non piacesse Tricarico e se una giustizia superiore potesse risparmiarmi l’audio mentre guarda i suoi video su youtube durante la mia magra pausa pranzo. Perché tu puoi ascoltare lui, mi domando. Dico, se ne potrebbe parlare se si trattasse solo di un collage poco stimolante. Tutto ciò è solo uno schifoso schifo abulico e soprattutto non c’è mai nessuno con cui fare a gara di sputi.